云淡，风轻。田野里是低低飞着的蜻蜓。
像是要下雨了。我叼着一根枯黄的狗尾草，踢开一颗石子开始往村子里走，身后是再也回不去的记忆。我的老家在一个小村庄，那里还用着较为原始的农具，过着“晨兴理荒秽，带月荷锄（试读）...
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